Siguiendo...

Nada de toc, toc. Siguiendo mis pasos, me encuentro esa puerta. ¿Qué hay dentro? No me importa. La gente ni se ha dado cuenta de que está abierta. Alguien vendió vendas para los oídos, tapones de silicona para los ojos. Miro a los lados, nadie. ¿Dónde se fueron todos en una tarde de julio? Al cansancio de lo mascado, al plástico de la soledad o al abrigo de unas cañas (ante eso me quito el sombrero). Dejaos de historias y entrad, con los pantalones subidos y los ojos bien bostezados.

Juegos malabares

Llevo unos días esquivando Millenniums. Milagrosamente a nadie le salieron agallas y materialmente me parece imposible de sobrellevar dicho ejemplar. Los libros de bolsillo, deliciosas muestras de literatura urbana, los veinte poemas para ser leídos en un tranvía, son la prenda adecuada para los traslados en metro. Los libros de más de 200 páginas se hicieron para el té de las cinco y media o para un domingo por la tarde lluvioso (léase, originarios del Norte peninsular). Sigo esquivando noticias de si la Lisbeth es anoréxica o si se casará en la última parte (o sea, al final de libro). Libracos de usar y tirar y hablar después, "lo he leído", con el orgullo por las nubes, "soy unos de esos millones", como si eso fuera un premio o la medalla de oro en héptatlon. Propongo el juego de esquivar Millenniums: verlo y tirar por la otra esquina. Acepto como lectura rebelde Penthouse, manifiestamente prohibida o censurada...